Querer lento, como florece una flor, convencida de su presencia efímera pero entregada al sol que se despereza, a su debido tiempo. Querer lento, compartiendo el rocío de la piel que se evapora cuando te acercas. Beber la sutil esencia que emanan nuestros cuerpos. Querer lento, Desprenderse del ser que encuentra en el otro su esencia única. Confundir la frontera que se difumina, y se entrega al placer sin culpa. Quererte lento en un espacio atemporal, que diluye la prisa, dispersa el miedo y reúne dos almas para ascender al cielo

A la paz de Dios, hermanos bienqueridos por las musas. ¿Alguno tiene intención de participar en el micro abierto de esta tarde? Asistí algunos años a un retiro de poetas en la Sierra de Gredos. Se acumulaban cada otoño no menos de treinta. Y la amenaza burlona que se estilaba decía: "No me leas, que te leo, ¿eh?" Bueno, por esta vez, quizás en más ocasiones, me gustaría que nos leyéramos a quemarropa. No sé si terminará el evento haciendo sonar el trac-trac- trac de la navaja fajera o dándonos todos un abrazo con lengua.

En Madrid a 22 de abril de 2026 El encargado de este registro certifica Que a día de la fecha comparece el poeta Y con valor de simple presunción declara Que aún recuerda el dolor que lo hizo adulto Que aún se pone de parte del más débil De manera inconsciente Que aún le subleva la opresión cotidiana Del poderoso Y a pesar de los años transcurridos Irreflexivamente Aún cree en el amor Por lo que solicita Se le mantenga en el registro de lo humano Se expide a efectos líricos tan solo Firma y sello

11/91 absorto me quedo en la calle en los rostros de las gentes una boca que habla sola sin saber que está diciendo 12/91 paso al lado de un hombre oigo su pensamiento ¡Mierda! Me he dejado la ventana abierta! y yo me fugo, entro por ella 13/91 las palomas no nos mienten son aves autómatas con sus mecanismos y sus muelles y sus cuellos oscilantes que se mueven

Cruje de mi roble un tiempo arqueado, y el aire encarcela palabras agudas. Un perro gris, gruñe a un sucio hueco oscuro. En la plaza, el bierzo sopla con la tarde. Una mujer canta, y de su alegría, van cayendo peces en un mar de polvo. De polvo... y olvido.