Buenas tardes, poetas, os traigo, aunque la traducción ya sabemos cómo resulta en poesía, un poema, de los más conocidos, de Sylvia Plath , de la cual estoy descubriendo todo desde el pasado otoño y de la cual me enamoro cada día, un poco más. "Lady Lazarus" Lo he hecho otra vez. Un año en cada diez Lo consigo—— Una especie de milagro andante, mi piel Brillante como la pantalla de una lámpara nazi Mi pie derecho Un pisapapeles Mi rostro un fino lino judío Sin rasgos. Pélame de este paño Oh mi enemigo. ¿Te aterrorizo?—— ¿La nariz, las cuencas de los ojos, las dos hileras de dientes? Este aliento agriadoSe desvanecerá en un día. Pronto, pronto la carneDevorada por el sepulcro severo estará De nuevo acomodada en mí Y por eso soy una mujer sonriente. Solamente tengo treinta años Y como el gato tengo siete veces para morir. Ésta es la Número Tres. Qué basura El aniquilar cada década. Qué infinidad de filamentos. La multitud comedora de maní Se empuja para verlos Desenvolver mis manos y pies—— El gran desnudo. Caballeros, damas Éstas son mis manos Mis rodillas. Quizás yo sea carne y hueso, Sin embargo soy la misma, idéntica mujer. La primera vez que sucedió yo tenía diez años. Fue un accidente. La segunda vez estaba decidida A durar hasta el final y no regresar nunca. Meciéndome me cerré Como una concha de mar. Tuvieron que llamarme y llamarme Y quitarme los gusanos de encima como perlas viscosas. Morir es un arte, como todo lo demás.Yo lo hago excepcionalmente bien. Yo lo hago de manera tal que se sienta infernal.Yo lo hago para que se sienta real. Supongo que podrían decir que tengo una vocación. Es tan fácil como para hacerlo en una celda. Es tan fácil como para hacerlo y quedarse quieto. Es el teatral Regreso a plena luz del día Al mismo lugar, la misma cara, el mismo grito Salvaje y entretenido: ‘¡Un milagro!’

Los suspiros son aire, y van al aire. Las lágrimas son agua, y van al mar. Dime, mujer, cuando el amor olvida, ¿sabes tú adónde va?

https://youtu.be/hvpH7WR0h0M?si=8qtIEAz8Avr9MjjT

Tú vives siempre en tus actos Tú vives siempre en tus actos. Con la punta de tus dedos pulsas el mundo, le arrancas auroras, triunfos, colores, alegrías: es tu música. La vida es lo que tú tocas. De tus ojos, sólo de ellos, sale la luz que te guía los pasos. Andas por lo que ves.Nada más. Y si una duda te hace señas a diez mil kilómetros, lo dejas todo, te arrojas sobre proas, sobre alas, estás ya allí; con los besos, con los dientes la desgarras: ya no es duda. Tú nunca puedes dudar. Porque has vuelto los misterios del revés. Y tus enigmas, lo que nunca entenderás, son esas cosas tan claras: la arena donde te tiendes, la marcha de tu reloj y el tierno cuerpo rosado que te encuentras en tu espejo cada día al despertar, y es el tuyo.Los prodigios que están descifrados ya. Y nunca te equivocaste, más que una vez, una noche que te encaprichó una sombra- la única que te ha gustado-. Una sombra parecía. Y la quisiste abrazar. Y era yo. Pedro Salinas, en La voz a ti debida, 1933

¡Queridxs! Andaba yo escribiendo un ensayo sobre creación poética, y he recordado este ensayo de Manuel Asensi, mi director de TFM, al que por una linda carambola del destino también conoce bien Gonzalo. Este ensayo me cambió la vida. No habla específicamente de poesía, pero en cierto modo habla de nuestro poder como poetas (y de nuestra responsabilidad, obviamente). Además pega un montón con el tema del debate de esta semana. 😃