"El cisne enfermo" Hay un cisne que muere cercado en un palacio. Un cisne misterioso de ropaje de seda que en vez de deslizarse en la corriente leda se estanca fatigado de mirar el espacio. El cisne es un enfermo que adora al dios de oro; el sol, padre de razas, fecunda su agonía. por eso su tristeza es una sinfonía de flores que se entreabren en las sombras del lloro. Tiene el pecho cruzado por un loco puñal, gota a gota su sangre se diluye en el lago y las aguas azules se encantarán bajo el mago poder de los rubíes que destila su mal. El alma de este cisne es una sensitiva... no levantéis la voz al lado del estanque si no queréis que el cisne con el pico se arranque el puñal que sostiene su existencia furtiva. Cuentan viejas leyendas que está enfermo de amor. Que el corazón enorme se le ha centuplicado y que tiene en la entraña como El Crucificado un dolor que cobija todo humano dolor. Y cuentan las leyendas que es un cisne-poeta... Que la magia del ritmo le ha ungido la garganta y canta porque sí, como el arroyo canta la rima cristalina de su corriente inquieta. .................................................................. Yo he soñado una noche que el viejo palacio era el cisne cansado de mirar el espacio.

¿Alguno anda tan aturdido como yo, de tal modo que se le ha ocurrido asomarse a eso del Café Perec?

Por la mañana en Majadahonda , presentación de mi primer poemario "Elixires para Muertos"..Maravillosos los momentos, las nuevas presencias, maravillosa la gente y el acogimiento. Por la tarde , Recital en ámbito Cultural del Corte Inglés. Y por la noche, no os cuento. Unas foticos , si os dejo. Gracias

¡ATENCIÓN! ¡MÁNDAME UN CHAT ANTES DEL 12 DE JULIO! De los 58 poetas que he contactado, estoy ahorita mismo con los versos del número 36. ESTÁ QUEDANDO UN POEMA COLECTIVO MUY HERMOSO 🤗 Ha llegado un momento que no sé si el resto quiere participar, ni siquiera si sigue ya en la comunidad. Por favor, el que quiera participar que me envíe un chat. Resulta complicado coordinar a tantos poetas. Pongamos una fecha tope. ¿Qué tal el 12 de julio? ¡¡¡Gracias!!!

Estoy muy contenta porque un relato y un poema que he enviado recientemente a la editorial Rubín han sido seleccionados para una próxima Antología que se publicará en Noviembre. Os muestro el poema, espero os guste: La playa de los pobres Trescientos cincuenta días nos separan, trescientos cincuenta días en los que me despierto con tres alarmas, como tres intentos de levantar el cuerpo y activar mi vida, para buscar un motivo y vestirme de hábito, arrancarme de cuajo de esta maldita cama. El trabajo se hace denso, de una espesura parda y áspera como una corteza. El mecanismo es automático: acumular papeles y cambiarlos de sitio, sellar, doblar, meter datos, arañar cifras y nombres, que acaban siendo líneas filiformes sin personalidad. En cajas y más cajas de engrudo Sentada con el rigor mortis de la posición de espera, la llegada de las tres para poder liberarme de la mañana. Mirar el reloj a los ojos no consigue amedrentarlo. Y cállate porque tengo suerte de tener trabajo. De ser esclava, si, pero con dinero. La tarde se vuelve predecible: el reclamo de la casa, la compra, el cuidado que nunca está para mí. La noche es soltar el aire cuando los niños duermen, y quedarme a solas con el consuelo del agua, que sueña la ducha con ser de sal, para limpiarme del peso del día. El calor vuelve y con él planeo un cambio, sueño con arena, paseos, un mar de júbilo, y alquilo otro día para conseguir el premio, el descanso que parece que nunca llega. Aparece Julio, con el corazón desbocado, la maleta hecha, el bañador listo y la sombrilla, apretada en su funda tras la puerta, amenazante como una escopeta. Tan sólo cuatro horas me separan del limbo, de la promesa de tener la mente en color azul cielo y que se silencian suavemente las voces, como se pierde el sonido del barco, cuando se adentra en altamar. Sincronizo mi cuerpo al sentir de la marea, Un vaivén que me roza y me invita a tomar aire cuando el agua se aleja, y soltar, cuando se desparrama el agua en mis pies.