Ya dejamos atrás, hace muchos gobiernos y reinados, el tiempo en que las gentes lo sabían, que la poesía es fruta bien jugosa del árbol de las lenguas, pero en invernaderos se reseca, su forma queda hueca, y estériles sus huesos, y el mercado no sabe cómo hacerse con ella donde crece silvestre, de manera espontánea, cómo sacarle el jugo ni cómo congelarla. Así que nos dijeron que es cosa de gurmés, que no tiene usuarios ni tirón, que no produce nada utilizable para extraer recursos de la gente. Y, a todo esto dedicando el tiempo, ando muy distraído del dinero, rellenando las hojas, su fina densidad, con fluidos que, según van secándose, construyen nuevas redes de transporte que sigo con los ojos y me llevan el alma hasta que ya no hay duda alguna: me acerco al territorio del delirio de ver con claridad, en su ser más opaco, el futuro pasado y tratar de avisar de los crueles crepúsculos plagados de recuerdos, infestados de minas y de lobos que nos vamos sembrando por delante, convencidos de que abrirán camino a los primeros pasos de los niños, y acabar apurando que no hay nada ni nadie al otro lado del papel. El ansia va creciendo y, preocupado, lo intento una vez más y bajo hasta el asfalto, busco algún otro humano, paupérrimo, me arrastro de mirada en mirada por las calles, creyendo que el lenguaje tiene alas que aún pueden volar sin presupuesto ni muchos presupuestos ni prejuicios, pero, cuando parece que consigo entablar un diálogo, lo veo interrumpido por la publicidad, su volumen obsceno dañando los oídos y los ojos, masticando la lengua curada, trabajada, lijada y acoplada con cuidado, ahumada en mil batallas contra el clero y la censura de la burguesía y la ignorancia de los asustados por manos y gargantas de todo género y degeneración en pos de la verdad que la poesía nos puede desvelar… Para que todo ello, sus potentes recursos, afinados más allá de lo audible, haya acabado en manos de los esclavos de los mercaderes, que escriben versos sueltos, retorcidos

pronto se hace de noche, de sueño inconciliable, de pesadilla en vivo por los días caníbales, que se cierran de bruces cuando no pueden más de arrastrar la consciencia de segundo en segundo por las horas; se respira melaza en vez de aire, y cada átomo ajeno bombardea electrones malditos, simultáneos de culpa y de vergüenza inabarcables inculcadas a fondo, más allá de la débil memoria sin solución ni paso del tiempo que le queda a la entrega, que extiende demasiados tentáculos terroríficamente más allá de lo orgánico, igual que trenes-bala en sus viajeros rizomatizándose hasta ocupar el ojo que se busca, drenarle los humores, paralizar la identificación y convertir los actos y la conducta en súplicas a dioses vengativos que podrían haber sido sus pares de no ser porque nada es lo que es si no tomó ya impulso antes de su llegada a esta existencia

un manglar atascado en un sucio arrozal, casi sin agua, con las raíces rotas, carcomidas por mosquitos y ratas de ciudad que han invadido la naturaleza, no deja de dar flores, consumiendo su savia en el intento, sin esperanza, sólo por si acaso queda aún algún pájaro canoro o la última abeja de estas landas, o un colibrí immigrante que aún no haya entendido que aquí no hay esperanza para nadie y la única semilla que enraíza es la del odio consumista y ciego

¡Queridxs poetas! 😊 Esta es una secta democrática y estamos muy atentos a vuestras propuestas, así que esta semana queremos rescatar un debate que ha abierto nuestra querida Lucía Gris (había otros muy interesantes circulando por la comunidad. Tomamos nota de ellos para el futuro🫰🏼). 😉Como la/s diatriba/s estaba/n perfectamente planteada/s por Lucía, la retomamos, tal cual: “Hola, compañeros de esta nuestra secta, digo comunidad e L Quiero proponer, tras ver la grabación del último micro abierto, que me ha encantado, que se proponga como debate el verso libre. Es o no es poesía? importan más la forma o el fondo a la hora de considerar a un poema como tal? cuando un poema es prosa y no poema? esta pasada de moda la poesía confesional?”