Me desprendo del capullo que envolvió mi alma, de aquel sutil velo que, poco a poco, se convirtió en la cárcel donde aprendí a esconderme. Hoy muere la parte de mi que no quiere mostrarse, la que se convenció de que dejarse ver es peligroso. La que teme a la crítica, la que aprendió a callar para no ser señalada, a ocultar sus heridas para no exponerse a la mirada de los otros. La que, para sobrevivir, aprendió a mimetizarse con el ambiente, a confundirse con las paredes, a volverse parte del silencio. Como esas paredes inmóviles, siempre presentes, pero nunca percibidas. La que aprendió a ocupar poco espacio, a contener la voz, a esconder sus colores hasta olvidar que los tenía. Y así, de tanto protegerse, terminó construyendo su propia prisión, habitando un lugar donde nadie podía herirla, pero donde tampoco nadie podía verla. Hoy comprendo que ya no quiero desaparecer. Es tiempo de abrir las grietas, de desprenderme de aquello que me mantuvo cautiva, de permitirme la metamorfosis. Aunque todavía me cueste desplegar las alas, ya no quiero confundir estar a salvo con estar viva.