Os comparto también un poema de este poeta, que me ha encantado. No lo conocía, lo he descubierto en la biografía de Sylvia Plath que estoy leyendo y creo que algunos de sus poemas están influidos por él: "Dolor" He conocido la inexorable tristeza de los lápices, Pulcros en sus cajas, el dolor del bloc y del pisapapeles, Todo el sufrimiento de los sobres de manila y del mucílago, La desolación en los inmaculados lugares públicos, La solitaria sala de espera, el lavabo, el conmutador, El inalterable pathos de la palangana y la jarra, El ritual del multígrafo, del sujetapapeles, la coma, La infinita duplicación de vidas y objetos, Y he visto el polvo de las paredes de las instituciones, Más fino que la harina, vivo, más peligroso que el sílice, Cernido, casi invisible, a través de las largas tardes de tedio, Goteando una fina película sobre uñas y delicadas cejas, Barnizando el pálido cabello, los aplicados grises rostros comunes.

❤️ Todos los años, al comenzar la primavera bajamos hasta el río para ver cómo el suicida de la dársena siete sale del agua y lo vuelve a intentar.

¿Leéis para aprender y no solo por placer? ¿Solo a poetas, o también el Quijote? ¿Solo a contemporáneos? ¿Solo las cosas que aparecen en redes sociales? ¿Estudiáis poesía? ¿Hasta qué nivel de profundidad? ¿Os auto-engañáis creyendo que sabéis mucho? ¿Comparáis vuestra poesía con la de otros consagrados, p. ej. Luis Alberto de Cuenca? ¿Buscáis prestigio, fama o likes/followers? ¿O ganar premios? ¿Leéis literatura a diario? ¿Recitáis en voz alta a Garcilaso o Quevedo? Abrazos, poetisos

Hazte fuerte. Guarda miga sobre miga Llegado el tiempo tendrás alas Blanca Varela

Buenos días, poetas. Os comparto este poema de Yeats 🌹 "Cuando estés vieja y gris y soñolienta" Cuando estés vieja y gris y soñolienta y cabeceando ante la chimenea, toma este libro, léelo lentamente y sueña con la suave mirada y las sombras profundas que antes tenían tus ojos. Cuántos amaron tus momentos de alegre gracia y con falso amor o de verdad amaron tu belleza, pero sólo un hombre amó en ti tu alma peregrina y amó los sufrimientos de tu cambiante cara. E inclinada ante las relumbrantes brasas murmulla, un poco triste, cómo escapó el amor y anduvo en las cimas de las altas montañas y entre un montón de estrellas ocultó su rostro.