❤️ Todos los años, al comenzar la primavera bajamos hasta el río para ver cómo el suicida de la dársena siete sale del agua y lo vuelve a intentar.

¿Leéis para aprender y no solo por placer? ¿Solo a poetas, o también el Quijote? ¿Solo a contemporáneos? ¿Solo las cosas que aparecen en redes sociales? ¿Estudiáis poesía? ¿Hasta qué nivel de profundidad? ¿Os auto-engañáis creyendo que sabéis mucho? ¿Comparáis vuestra poesía con la de otros consagrados, p. ej. Luis Alberto de Cuenca? ¿Buscáis prestigio, fama o likes/followers? ¿O ganar premios? ¿Leéis literatura a diario? ¿Recitáis en voz alta a Garcilaso o Quevedo? Abrazos, poetisos

Hazte fuerte. Guarda miga sobre miga Llegado el tiempo tendrás alas Blanca Varela

Os comparto también un poema de este poeta, que me ha encantado. No lo conocía, lo he descubierto en la biografía de Sylvia Plath que estoy leyendo y creo que algunos de sus poemas están influidos por él: "Dolor" He conocido la inexorable tristeza de los lápices, Pulcros en sus cajas, el dolor del bloc y del pisapapeles, Todo el sufrimiento de los sobres de manila y del mucílago, La desolación en los inmaculados lugares públicos, La solitaria sala de espera, el lavabo, el conmutador, El inalterable pathos de la palangana y la jarra, El ritual del multígrafo, del sujetapapeles, la coma, La infinita duplicación de vidas y objetos, Y he visto el polvo de las paredes de las instituciones, Más fino que la harina, vivo, más peligroso que el sílice, Cernido, casi invisible, a través de las largas tardes de tedio, Goteando una fina película sobre uñas y delicadas cejas, Barnizando el pálido cabello, los aplicados grises rostros comunes.

Buenos días, poetas. Os comparto este poema de Yeats 🌹 "Cuando estés vieja y gris y soñolienta" Cuando estés vieja y gris y soñolienta y cabeceando ante la chimenea, toma este libro, léelo lentamente y sueña con la suave mirada y las sombras profundas que antes tenían tus ojos. Cuántos amaron tus momentos de alegre gracia y con falso amor o de verdad amaron tu belleza, pero sólo un hombre amó en ti tu alma peregrina y amó los sufrimientos de tu cambiante cara. E inclinada ante las relumbrantes brasas murmulla, un poco triste, cómo escapó el amor y anduvo en las cimas de las altas montañas y entre un montón de estrellas ocultó su rostro.