La luz se enhebra sobre tu fino hilo. El viento arrastra la sombra y costura. Deja el reproche zurcido a mi pecho, para ser vida, antes de nombrarte. Iñaki

En ocasiones una dedicatoria puede Bienvaler eterna como una marca grabada a fuego en el antebrazo, pero no duele, ni hiere, ni quema, ni lo otro. Despierta lo no dormido, algo en duermevela. Pero no es un sueño, No lo es. No. Sigo las señales, las sigo. Iñaki

Estoy estudiando una antología, que edita Alianza Editoral, de Antonio Gamoneda. Ya me pareció un lujo, una joya, cuando Gonzalo Escarpa le entrevistó en uno de los episodios de L de lírica. Yo solo conocía su nombre, y unos poemas suyos que aparecen en "Las ínsulas extrañas". Por aquel entonces estaba luchando por sintetizar, por adelgazar los poemas que escribía, me estaba dejando influenciar por Hugo Mujica, y los versos largos de Gamoneda me incomodaban. Pero el otro día pensé: "Si me gusta Roberto Juarroz, si de repente he descubierto los alejandrinos de María Victoria Atencia, por qué no me ha de gustar Antonio Gamoneda...". Y aquí estoy, experimentando con versos que la "Métrica española" de Quilis llama hexadecasílabo, octodecasílabo, y versos de veinte sílabas... Sé que Gamoneda cuida más el ritmo que la medida, pero a mi me tira contar sílabas... Por otro lado, me encanta esa manera que tiene Gamoneda de organizar sus poemas en "Descripción de la mentira", y sobre todo, en "Libro del frío". Si alguien tiene oportunidad, que le dé un abrazo de parte de un aprendiz de poeta de provincias.

La cocina huele a humo; no se fue del todo anoche y vuelve ahora, cuando prendo la luz y veo la taza con la grieta que continúa abriéndose más cada día. En la mesa quedan trozos de migas de un pan verde, con los que dibujo al aire de la nada, solo pienso, no seguir aquí ensuciando como un viejo trapo húmedo. Abro la nevera y la luz me da en la cara como si fuera una pregunta simple; hay una cerveza, medio limón y ese vacío que parece ordenado, pero no es así. Cierro, como si pudiera cerrar todo lo que sigue abierto en mí, aunque no haga ruido. . Iñaki