Mario Vargas Llosa sobre qué es ser un escritor auténtico: "Lo cierto es que la ficción es, por definición, una impostura, una realidad que no es y, sin embargo, finge serlo, y que toda novela es una mentira que se hace pasar por verdad, una creación cuyo poder de persuasión depende exclusivamente del empleo eficaz, por parte del novelista, de unas técnicas de ilusionismo y prestidigitación semejantes a las de los magos de los circos o teatros [...] El novelista auténtico es aquel que obedece dócilmente aquellos mandatos que la vida le impone, escribiendo sobre esos temas y rehuyendo aquellos que no nacen íntimamente de su propia experiencia y llegan a su conciencia con carácter de necesidad".

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Solo quería recordarte algo: no le temas a la página en blanco. No espera perfección. Solo escribe con honestidad. Escribe aunque no sepas qué decir. Aunque salga torpe. Aunque sea solo una línea. Lo importante no es escribir bien…es empezar. Hoy regálate cinco minutos para una palabra, una imagen, una idea.Lo que sea. Estamos escribiendo juntos Un abrazo, Oscar

Una sola vez vi a papá enojado. Empujó a mamá, dio un portazo y se fue. Nunca más lo vi así; jamás nos gritó. Nos explicaba el porqué de todo: por qué ir al colegio, terminar lo que habíamos empezado, lavarnos los dientes, razonar en vez de estudiar de memoria. No sé… creo que mi vocación de psicóloga se la debo a él. Mamá era más figuretti. Se fijaba en los detalles. Decía: «¿Qué van a decir si te ven así? O si llegás tarde, inventá una excusa, no hay que quedar mal». Cosas por el estilo. Un día, estaba encerrada en mi habitación, estudiando para un final. Camilo, que tenía 14 años, entró, me miró por un segundo y preguntó: —¿Estás estudiando? —Estaba repasando, Cami, pero ¿qué necesitás? —Hablar con vos… —hizo una pausa—, pero mejor lo dejamos para otro día. Camilo era inseguro. Siempre estuvo medio perdido; quiero decir, como que todo le daba igual. En casa hablaba de todo pero no te contaba nada personal. Nunca supe qué le gustaba. Mamá lo apañaba. No era caprichoso, pero le daba todos los gustos y él terminaba haciendo lo que quería. En cambio con papá, era un soldadito. Le obedecía sin chistar. Pensé: «¿Hablar conmigo? Desde cuándo este pibe quiere hablar. Seguro tiene un sapo atragantado». Así que le contesté: —Pasá. Cerrá la puerta —dejé el libro sabiendo que trasnocharía, y continué— y charlemos. Cerró la puerta, pero se quedó agarrando el picaporte. Después se apoyó en la puerta y, señalándome con el dedo, dijo: —Que no se te ocurra reírte de mí. —¡Jamás! ¿Qué te está pasando? —Me parece que me gustan los chicos. Bajó la mirada y yo tragué para acomodar mis latidos, mis palabras, y le contesté: —¿Me parece?, ¿por qué decís me parece? —¿Por qué digo? —Levantó la vista hacia el techo—. No sé… —hizo una pausa, volvió a mirarme y continuó—. Cuando hablo con los chicos, todos dicen: —Las tetas de tal están buenas o el culo de la otra—. Se quedan mirándolas como idiotas. Casi todos debutaron. Yo… —volvió a mirar el piso. —Cami, no es una carrera. Además, ¿cuándo ves a un chico sentís que te gusta?