Et croyez-moi, ce n'est pas une prise de conscience anodine lorsqu'on a consacré une grande partie de sa vie à chercher la vérité, à explorer la spiritualité et à transmettre aux autres ce que l'on pensait avoir compris. Pendant 20 ans, j'ai cru que la lumière était en nous. Qu'il suffisait de s'éveiller, d'élever sa conscience, d'augmenter ses vibrations, de se reconnecter à sa puissance intérieure pour accéder à une vérité supérieure. J'étais profondément sincère dans cette quête. Je pensais avancer vers davantage de conscience et de liberté. Mais c'est précisément là que réside le piège de la fausse lumière : elle ne nous donne pas l'impression de nous égarer. Elle peut, au contraire, nous persuader que nous sommes enfin sur le bon chemin. Et si le plus grand danger n'était pas l'obscurité que nous reconnaissons, mais cette lumière que nous ne songeons jamais à remettre en question ? Pendant toutes ces années, j'ai appris à écouter mon intuition, à interpréter les signes, les synchronicités, les expériences spirituelles comme autant de confirmations. Mais une question ne m'avait jamais véritablement traversé l'esprit : Qui me disait que cette lumière était la bonne ? L'univers est immense. L'invisible nous échappe presque entièrement. Pourtant, nous affirmons parfois avec une certitude déconcertante savoir reconnaître les bonnes énergies, les bonnes fréquences, les bonnes présences. Sur quelle autorité reposait cette certitude, sinon la nôtre ? J'ai commencé à comprendre que la confusion ne résidait pas uniquement dans la nature de cette lumière, mais dans la posture qu'elle m'amenait progressivement à adopter. Car derrière les discours sur l'éveil, l'expansion de conscience, la manifestation et la souveraineté, une même idée revenait : nous possédons en nous le pouvoir de créer notre réalité. Notre conscience pourrait tout transformer. Notre volonté, suffisamment alignée, pourrait faire advenir ce que nous désirons. Et sans même nous en apercevoir, nous finissons par nous attribuer des pouvoirs qui ne nous appartiennent pas.

Je n'ai plus la force de me battre avec mes petits bras contre ce monde que je ne comprends plus. Je n'ai plus la force de courir après des choses qui semblent toujours m'échapper. De faire des efforts qui ne portent plus leurs fruits. De chercher ma place dans une société dont les règles me paraissent chaque jour un peu plus absurdes. Et surtout, je n'ai plus envie de consacrer ce qu'il me reste de précieux (mon temps, mon énergie, ma vie) à entretenir cette immense supercherie dans laquelle nous avons appris à vivre. Pendant des années, j'ai cherché à comprendre. À démasquer les mensonges, à identifier les mécanismes de l'emprise, à reprendre le pouvoir sur mon existence. Je pensais que la liberté était au bout de ce combat. Qu'à force de comprendre, je finirais par trouver la sortie. Mais voilà. Plus je comprenais le monde, moins je savais comment y vivre. Alors voilà , je suis arrivée au bout de moi-même. Pas au bout de mon courage. Pas au bout de ma volonté. Au bout de cette conviction profondément ancrée en moi que je dois, par mes propres forces, trouver les réponses, résoudre les problèmes, construire mon avenir et sauver ce qui peut encore l'être. Alors, pour la première fois , je ne demande rien à la vie. Je ne cherche pas de méthode, de stratégie, de solution. Je me dépose en Toi. Sans condition. Sans négociation. Sans même savoir ce que cela veut véritablement dire. Et je murmure: « Mon Dieu, je ne sais plus. Je ne peux plus. Aide-moi. Que Ta volonté soit faite. » Et comment aurais je pu imaginer une telle bascule avec cette simple phrase Au fond de moi, je pensais encore que tu allais m'aider à accomplir ce que j'avais prévu. Que Tu allais ouvrir les portes que je cherchais désespérément à forcer. Que Tu allais rendre mes combats plus faciles, mes projets plus accessibles, ma route moins difficile. Je t’ai demander de m'aider à faire fonctionner ma vie selon les règles que je connaissais. Comment aurais-je pu imaginer que ta réponse commencerait précisément par faire voler ces règles en éclats ?

Nous n'avons pas la vision du plan global. Ni de celui qui concerne l'humanité, ni même de celui qui concerne notre propre existence. Nous avançons avec une vision fragmentée de la réalité. Nous pouvons déplacer les pièces du puzzle, tenter de les assembler, chercher à comprendre ou à maîtriser les événements… mais nous ne connaissons pas l'image dans son ensemble. Seul Dieu connaît le puzzle tout entier. Et c'est précisément ce que j'ai compris : il ne s'agit pas de faire triompher notre volonté, mais d'apprendre à nous abandonner à la sienne. Cesser de vouloir tout contrôler, tout anticiper, tout résoudre par nos propres moyens. Accepter que notre compréhension soit limitée et faire confiance à Celui qui voit ce que nous ne voyons pas. « Que ta volonté soit faite. » Ces quelques mots prennent alors une dimension immense. Car ce que nous traversons aujourd'hui n'est pas dénué de sens. Nous sommes dans un passage, une période de profonds bouleversements, et il est essentiel d'apprendre à lire les événements autrement qu'à travers nos peurs, nos croyances ou notre seule compréhension humaine. Encore faut-il avoir la bonne lumière pour les interpréter. C'est précisément là que mes deux romans prennent tout leur sens. Dans le Tome 1 de Pendant que le diable fait tranquillement ses petites affaires sur Terre…, j'ai voulu mettre en lumière les mécanismes d'un monde fondé sur l'illusion, la manipulation et l'asservissement. J'en ai dévoilé les rouages, les contradictions, les mensonges. J'ai commencé à rassembler les pièces d'un immense puzzle. Mais comprendre les pièces d'un puzzle ne signifie pas comprendre le puzzle lui-même. Et c'est toute la révélation du Tome 2. Car en poursuivant l'écriture, j'ai découvert que ce que je prenais pour une vision d'ensemble n'était encore qu'une infime partie de quelque chose de bien plus grand. Jusqu'alors, je cherchais à comprendre ce qui se jouait dans le monde, pourquoi nous en étions arrivés là et comment nous pouvions en sortir.

Bon... Vous m’avez vue, pendant au moins cinq ans, dénoncer le système. Le décortiquer. Essayer d’en comprendre les rouages, les mécanismes d’emprise, les mensonges, les illusions. Puis, il y a un an, j’ai fait ce qui me semblait être la suite logique de tout ce cheminement : je suis partie à la campagne en pleine nature Loin du bruit. Loin de la ville. Loin de cette société que j’avais passé tant d’années à observer et à remettre en question. Et quelque part, je pensais avoir compris. Je pensais que sortir de la Matrice, c’était ça. S’en éloigner. Revenir à la terre, au vivant, à une forme d’autonomie. Retrouver le silence. Se débarrasser progressivement de tout ce qui nous maintient dans un système dont nous sommes devenus dépendants. C’est dans cette vision que j’ai écrit le premier tome de Pendant que le diable fait tranquillement ses petites affaires sur Terre… J’ai voulu raconter la Matrice pour mieux s'en libérer. Pas à travers un essai ou une démonstration, mais à travers un roman. Je l’ai imaginé, symboliquement, comme un dialogue avec la Bête. Une Bête qui dévoile peu à peu ses mécanismes d’emprise sur le monde. Qui montre comment elle s’est installée dans nos vies, dans nos habitudes, dans nos peurs, dans nos désirs, parfois jusque dans notre façon de penser. Et lorsque j’ai terminé ce premier tome, je pensais connaître la direction du second. La suite me paraissait presque évidente. Après avoir vu la Matrice, il fallait maintenant apprendre à en sortir. Alors je me suis mise à écrire le tome 2. Et j’ai commencé exactement là où j’en étais moi-même : dans cette maison perdue en pleine nature, convaincue d’avoir trouvé une partie de la réponse. Je pensais que la suite parlerait de liberté. D’autonomie. De retour à l’essentiel. Je pensais savoir où j’emmenais Charline. ET PUIS TOUT A BASCULE Pas dans le roman. Dans ma vie. Il s’est passé quelque chose que je n’avais absolument pas prévu. Quelque chose qui a ébranlé tellement profondément ma façon de voir le monde que, pendant un moment, je n’ai même plus su quoi vous raconter.

Cela fait presque deux ans que je me sens au milieu d’un champ vide. Derrière moi, il y a l’ancien monde. Je le connais bien. J’ai passé des années à en démonter les rouages, à comprendre comment nous en étions arrivés à vivre si loin de nous-mêmes, si loin des autres, si loin du vivant, si loin du sacré C’est ce que j’ai raconté dans le Tome 1 : L'emprise du livre Pendant que le diable fait ses petites affaires sur terre. Mais une fois que l’on a compris que l’on ne voulait plus de ce monde-là, une question demeure. Et maintenant ? On fait quoi ? Parce qu’il ne suffit pas de détruire les anciennes règles. Encore faut-il savoir avec lesquelles construire les nouvelles. Et c’est précisément là que je me trouvais : Au milieu de ce champ. L’ancien monde derrière moi. Le nouveau quelque part devant. Et entre les deux… rien. Aucun chemin tracé. Aucun panneau. Aucun mode d’emploi. Alors en commençant le Tome 2 de Pendant que le diable fais ses petites affaires sur terre , je pensais que Charline allait chercher ses propres réponses. Et cela tournait autour des questions sur : L’autonomie. Sortir du système. Retrouver la terre, le vivant, une forme de liberté. Je savais à peu près où je voulais l’emmener. Enfin, je le croyais. Parce qu’en écrivant ce livre, quelque chose s’est passé que je n’avais absolument pas prévu. À force de chercher pour l'héroïne du livre, j’ai trouvé pour moi. Pas une nouvelle théorie. Pas une énième façon de « mieux vivre ». Mais quelque chose qui ressemblait terriblement à ce que je cherchais depuis toutes ces années. Une sorte de mode d'emploi pour cette Nouvelle Terre. Des règles pour un autre monde. Une manière d’y vivre. De nous comporter les uns avec les autres. Et ce qui me bouleverse encore aujourd’hui, c’est qu’il était là depuis tout ce temps ce mode d'emploi. Je l’avais probablement croisé cent fois. Mais je n’avais jamais pensé à chercher là. Charline non plus. Elle pensait chercher comment sortir du système. Mais elle va découvrir quelque chose de beaucoup plus grand.