Tôi đang nghe "Last Christmas" quen thuộc vì cứ mỗi dịp Giáng sinh thì lại liên tưởng đến ca khúc tuyệt vời này. Giống như năm mới thì nghĩ về "Happy New Year" của ABBA… hay "Mùa Hè Nước Ý" bất hủ khi nhắc đến World Cup vậy, những giai điệu đầy sôi động mà bất cứ ai chỉ cần nghe thấy thôi là tinh thần thể thao lại dâng cao rồi. Trong lịch sử âm nhạc/bóng đá, có những bài hát đã vượt qua khuôn khổ của một sự kiện/giải đấu để trở thành huyền thoại như thế. Nếu coi mỗi người chúng ta là một sự kiện, như Giáng sinh hay World Cup, thì thương hiệu cá nhân cũng chính là "thánh ca" đi cùng. 🎄 “Tín hiệu” nhận diện của bạn là gì? Đó có thể đặc điểm ngoại hình, phong cách đặc trưng hoặc giọng nói. Bạn cần một dấu ấn để người khác nhận ra, giống như đoạn Intro của bài hát. 🎄 Cảm xúc bạn muốn mang lại cho khán giả? Khi bạn bước vào phòng, mọi người sẽ cảm thấy thế nào? Vui vẻ, hân hoan, truyền cảm hứng? Thương hiệu cá nhân còn là cảm giác bạn để lại trong lòng họ sau những lần gặp gỡ. 🎄 Sự nhất quán. Là sự ổn định về năng lực, tính cách, thông điệp, hình ảnh... Và sự lặp lại sẽ tạo nên uy tín. Một bài hát trở thành huyền thoại vì nó không chỉ hay mà còn được phát đi phát lại không biết bao lần qua nhiều năm đấy thôi. 🎄 Cuối cùng là giá trị liên tưởng. Tên của bạn được gắn với từ khóa nào? Bạn muốn khi vắng mặt, mọi người sẽ dùng tính từ gì để mô tả mình? Đó chính là “tên bài hát” của bạn đó. Jeff Bezos, nhà sáng lập Amazon từng nói: “Thương hiệu của bạn là những gì người khác nói về bạn khi bạn không có mặt ở đó.” Nhưng tôi thấy có điều này ít người để ý: Họ nói như thế nào lại tùy thuộc vào những gì bạn nói với họ trước. Vậy bạn sẽ kể cho họ những câu chuyện gì? 😊 Chúc bạn Giáng sinh an lành nhé. 💖

Tôi nhớ những cái tát. Không phải một, không phải hai, mà là một chuỗi dài những cái tát xuyên suốt tuổi thơ và cả những năm tháng thiếu niên, cho đến tận ngoài hai mươi tuổi. Cha tôi – một người đàn ông có học thức, có sách vở, có chữ nghĩa – nhưng không có kỹ năng sống. Ông đọc nhiều, biết nhiều, nói nhiều về đạo lý, về lẽ phải, về những điều cao xa. Nhưng khi đối diện với một đứa con không vâng lời, với những bất an trong lòng, với những áp lực của cuộc đời, ông chỉ biết dùng bàn tay của mình. Bàn tay ấy từng cầm bút viết những dòng chữ đẹp. Bàn tay ấy từng lật từng trang sách dày cộp. Bàn tay ấy cũng từng vuốt ve tôi những ngày còn rất nhỏ – những ngày tôi chưa biết thế nào là sợ hãi. Rồi một ngày, bàn tay ấy trở thành vũ khí. Những cái tát nảy đom đóm mắt, không phải vì tôi làm gì quá lớn lao, mà vì tôi không làm theo những gì ông cho là đúng, là phải, là cần thiết cho một đứa con ngoan. Tôi lớn lên trong nỗi sợ. Nỗi sợ không phải từ thế giới bên ngoài, mà từ chính ngôi nhà của mình. Nỗi sợ hiện diện trong từng bữa cơm, trong từng khoảnh khắc cha bước vào phòng, trong từng tiếng thở dài trước khi cơn giận ập đến. Tôi học cách im lặng. Tôi học cách cúi đầu. Tôi học cách đọc sắc thái trên gương mặt ông như đọc bản đồ tránh bão. Nhưng tôi chưa bao giờ học được cách sống. Cho đến một ngày, tôi rời nhà. Không phải sau một trận cãi vã lớn. Không phải sau một cái tát đau nhất. Mà là sau một buổi chiều bình thường, khi ông vừa đóng sách lại và nhìn tôi bằng ánh mắt mà tôi đã quá quen thuộc – ánh mắt của người sắp mất kiểm soát. Tôi không đợi cái tát. Tôi lặng lẽ xoay người, thu dọn vài thứ, và bước ra khỏi cánh cửa mà không nói một lời nào. Tôi đi trong im lặng. Không lời trách, không lời từ biệt, không lời giải thích. Tôi mang theo nỗi đau hai mươi năm như mang theo một cái bóng không thể rũ bỏ. Những năm tháng đầu tiên sau khi rời nhà, tôi sống như một cái cây bị cắt rễ. Tôi có tự do, nhưng không biết làm gì với nó. Tôi không còn ai để sợ, nhưng cũng không còn ai để trông đợi. Tôi sống trong căn phòng trọ nhỏ, đi làm những công việc tạm bợ, và dành phần lớn thời gian để ngồi một mình, nhìn ra cửa sổ, tự hỏi: "Mình là ai khi không còn là đứa con của cha?"