Diferentemente iguales te observo en el afluente: engaño de nuestra mente desear abrazar tales reflejos del mar. Sales que te nombran, ya sin prisa. En nuestra mente la brisa y la ruidosa espuma resuena. Tú, un gran puma juegas y suena tu risa.

Genial, no lo conocía estimada Esther. Sería interesante conocer más sobre su visión de los falsos poetas.

RENUNCIA Voy a ser honesto, yo no sé rimar, para mí la canción es nueva, como siempre lo es el mar. La cabeza intenta parir un ritmo con sentido, consentido por tantos otros poetas. La ignorancia y la pereza pasan factura, el dinero, ahogado en mí, no concede la lectura de un Quevedo. Los libros cuestan sangre. Intenté hacer versos con una buena rima, están mal hechos como mal ella nos tima. No conozco de estructuras, las palabras errantes apenas se degluten en un discurso de alguien que se creyó poeta y quedó abrumado por su tradición: vio entre las rendijas de la historia a encarcelados, ebrios recibiendo la luz entre los barrotes que abría sus ojos, y estos a su vez las palabras con música. Qué arduo es para mí, que poeta no soy hacer versos aquí que ya casi me voy. Me despido ante un barco que zarpa: es la música. Llegué tarde al ejercicio del ritmo, tarde al mitin, me nacieron a destiempo, adiós adiós, no merezco estar acá.

Yo pienso lo siguiente: un poeta es un creador. Como dije un pequeño texto: se astilla la lengua con palabras. En ese sentido su material es el lenguaje y la realidad aquel por el que la tamiza. Ahora bien: encuentro que no hay una sola manera de serlo: realmente hay poetas que vivieron o viven en soledad, y otros que necesitan habitar (a propósito de la palabra hábitat) un grupo, un espacio. Sin embargo esto tampoco es tan tajante: ya Antonio Gala decía, palabras mas palabras menos, que a la soledad se regresa después de haber convivido mucho tiempo con otros y viceversa. Existen muchos fines porqué serlo y cómo serlo, quizá tanto como poetas haya. Ahora bien, a propósito de la afirmación de que ahora es muy fácil publicar y demás, creo que esto cambia las reglas del juego: si, por ejemplo, en otros contextos históricos el arte era necesario para construir nación (al menos así lo fue en Costa Rica), pasemos a preguntar y preguntarnos ¿para qué es necesario ahora? ¿Cuál es nuestra necesidad? ¿Somos como el artesano que experimenta placer al ver terminada su creación? ¿Como el carpintero al ver terminada una pieza? Pienso y afirmo que aspectos como la apertura del mercado editorial, e inclusive otros que parecen tan lejanos como la distancia con la rima (que aunque no lo parezca también vienen a cambiar el paradigma de la poesía y el para qué se compone), vienen a plantearnos preguntas sobre las cuales es necesario reflexionar. Personalmente creo que, al menos para mí, es necesario oscilar entre la soledad y la comunidad, entre el yo y el nosotros, y que un material fundamental es el vivir. ¿Qué necesita un poeta para ser poeta? Sin duda el interés por la creación. Un poeta puede ser un cineasta, un músico, un científico, un ciudadano de a pie, todos en alguna medida creamos y somos creados. El solo hecho de percibir como fui concebido a partir de experiencias, de palabras, pensamientos y sentires, puede hacerme poeta porque percibo la poesía y el observador no es tan diferente de lo observado. No en vano la etimología de la palabra poesía es la que es. Pero bueno, esto último es de corte más personal, puede que algún día llegue a pensar distinto y eso también está bien. Y como dijo Cortázar "me callo porque esto ya comienza a parecer un discurso político" 😂

Gracias, Alexandra. Concuerdo con varios señalamientos que haces, trabajaré en otra versión, espero puedas echarle un ojo. Saludos.

VERSIÓN 2 Me conformé con tan poco: un diminuto país de amor en el que vacacionabas por entonces y que yo abracé como si fuera mi única patria. ¿Era poco? Ese pequeño viaje en autobús donde te reclinabas, dispuesta, sobre mi hombro, cediéndome la gratuidad de tu cariño. Aquel escondite en la oscuridad del patio de alguna casa residencial donde hacíamos puros en un ritual silencioso hasta correr al ver la luz encenderse, aquella charla sobre Asturias y dios al ingerir un psicodélico o aquella cerveza en el barrio de infancia y una comida de dudosa procedencia. ¿Era esto el paraíso donde obtenía tu atención? Si acaso era la luna que se colaba por tu torre: vos, pequeña poeta por antonomasia, donde brillaba la alumbrada y distinguía mi casa a la distancia entre la indiferencia de tus gatos, y el amor con el que besabas a tu perro blanco como la lana. Yo decidí quererte desde muy chico, tenía si acaso 10 años, era dos veces niño, no te deseaba desnuda (lo erótico era un país sin visitar), adoraba otras cosas tuyas como tu humor y tu imaginación desenfrenada. Eso no me impidió ser seducido por tus ojos -entonces verde limón- y escribir en un pupitre nuestros nombres entrelazados para luego mentirte cuando preguntabas furiosa quien había escrito eso. Sí, escribir ya era para mí un medio para sumergirme en tu fantasía. @Alexandra Ortegón SOS.