Ningún dolor nace del polen que las abejas siembran, ni del reflejo de los elefantes heridos en el agua, ni de los cables de luz donde los pájaros sueñan. El dolor, si, el maldito dolor, siempre el dolor que no para y se infiltra como un grano de arena en una ostra y crece lento y lento crece. Sus muchas capas invisibles como las lágrimas que derrama una cebolla. Y su sabor a sal de arena desarticulada de la tráquea y su olor a alcohol añejado en la piel y su color brillante oscuro que extrae una pupila y sus bordes filosos como el diámetro de una nube. Como hormigas que recorren en fila los dermatomas del cuerpo. Como agujas que se clavan en la piel en forma de mosaico. Los elefantes ligeros acarician las costillas y las abejas pesadas oprimen los nervios. Mi dolor constante emigra a los polos, referido como una tarjeta postal inconclusa. Mi dolor es un dolor invertebrado cuya ausencia extraño. Como un ciego que no escucha... como un sordo que no ve... Hoy por fin me desperté sin dolor, lo cual quiere decir que me he curado o que estoy muerto.

Fui una célula que no supo dividir el tiempo relativo que suma sin restar. Mi vida es una multiplicación de genes egoístas silencio disonante de una llama. Fui une célula que se dividió en cero, y mi cuerpo par, y mis ojos nones, y mis brazos primos. Piernas negativas que se anclan como un tubérculo a su raíz cuadrada Fui un número par elevado al non, como la imagen de un espejo que se refleja en la imagen de otro espejo que se refleja en la imagen…

Murió doce millones de espermatozoides antes y veinticuatro óvulos después. Sus pulmones ahogados en meconio, las lágrimas de una madre tratando de revivirlo. No lo conocí. Nunca lo conoceré. ¿Debería agradecerle el lugar que me cedió? Tal vez a él le hubieran tocado estas heridas y las marcas que llevo en su nombre. ¿Y si yo hubiera muerto en lugar de él? Tal vez me hubiera reprochado el no escribirle poemas de aliento. ¿Quién puede saber? Tal vez recibiría las caricias que nunca tuve o el abrazo de acero o las lágrimas de plomo o los besos de odio o el anhelo de la muerte. Por este rostro disfrazado de genes. Por esta columna inestable de calcio que se derrumba. Por esta enfermedad que no se cura. Por estas extremidades deformadas como araña envenenada. Palpo cada sombra en el desprecio de mis padres y huelo su rabia contenida en su aliento inmejorado. Veo los puntos suspensivos que prolongan mi vida. Las comas que me silencian. Las tildes que me agreden. El punto y aparte con el que inicia un nuevo capitulo. La goma con la que han borrado este error para siempre de su historia...

😃 ¡Queridxs poetas! Se viene un debate que nos parece no solamente interesante, sino necesario (diríamos que casi ineludible): el debate sobre la IA y la poesía. En realidad este debate son muchos debates, porque los usos que la IA puede tener en tareas "creativas" o de apoyo a la creatividad son muchos, y las implicaciones que se derivan de esos usos abarcan múltiples niveles: legal, ético, cognitivo, etc. Lo que parece bastante evidente es que esta tecnología ha venido para quedarse, y que además tiene una característica que nos apela directamente: los modelos de IA son modelos de lenguaje. Así que os proponemos reflexionar colectivamente acerca de esto desde una mirada muy amplia. Os dejamos algunas preguntas que pueden guiar la reflexión, pero sentíos súper libres de ampliarlas: ¿Es la IA una amenaza o una oportunidad para los poetas? ¿Puede la IA servir a los poetas en algún sentido? ¿Si es así, cómo? ¿Puede un poema generado por la IA conmover de la misma manera que un poema humano? Os leemos 😉

A veces mi sombra se fragmenta en nueve partes asimétricas. A veces en las noches, la geometría reclama mis tantos años de estudio y mi figura dibuja un perímetro breve de diámetro incorrecto. Entonces pi eclosiona de mi ombligo dibujando radios en forma de tangentes. A veces, entonces, cada parte de mi silueta sin nombre se convierte en una nueva figura aritmética.