Tarde varios años en responder a un amigo la más sencilla pregunta: ¿que me hace poeta? Aún no estoy seguro, dije, creo que lo que te hace poeta son los poemas sin alma: poemas escritos sin poesia. Quizá lo que te haga poeta es encontrar poesia en una frase de cumbia, ó encontrar poesia en los botes de basura ó encontrar una pizca de poesia en los cables de luz formando pentagramas. Quizá lo que te haga poeta es pedir auxilio a las palabras, porque uno no puede vivir sin ellas. A ustedes, ¿que los hace poetas?

Buenos días, tardes ó noches. Quisiera preguntarles: ¿necesitamos la poesia? ¿Por qué ó para que la necesitamos? Quisiera saber sus opiniones. Gracias.

Hola a todos. Quisiera hacer una lista de poemas que son canciones o canciones que son poemas. Empiezo: "Llévame en un beso", de Pate de Fuá, aquí la letra: Llévame en un beso donde nace el infinito Donde se ha llorado la primer gota del mar Donde esperan todas las palabras que no he escrito Donde no hay principios ni final Cura con un beso las angustias de mi aliento Y acuchilla mi alma con tu piel de talismán Bésame y derrumba los antiguos monumentos ¡Bésame! Desata el carnaval Mírame a los ojos y echa luz a las ojeras De esa lejanía que nos tiene de rival Dime en un abrazo que la vida fue una espera Y que ya no tengo que esperar Llévame, llévame en un beso Donde no hay principio ni final Bésame que el Sol no es más que una falsa moneda Y muy lentamente se despierta la ciudad Bésame que somos los dos últimos que quedan Escapando de la soledad Llévame a volar sobre los pájaros dormidos Que anidando copa sueñan con ingenuidad Bésame y regálame las mieles del olvido Bésame que quiero recordar Llévame, llévame en un beso Donde no hay principio ni final Llévame, llévame en un beso Donde no hay principio ni final Aqui el link en spotify. https://open.spotify.com/intl-es/track/2LyNql7yzPQ8cW4tpWFzVK?si=8f7f92fc29694d81

Ningún dolor nace del polen que las abejas siembran, ni del reflejo de los elefantes heridos en el agua, ni de los cables de luz donde los pájaros sueñan. El dolor, si, el maldito dolor, siempre el dolor que no para y se infiltra como un grano de arena en una ostra y crece lento y lento crece. Sus muchas capas invisibles como las lágrimas que derrama una cebolla. Y su sabor a sal de arena desarticulada de la tráquea y su olor a alcohol añejado en la piel y su color brillante oscuro que extrae una pupila y sus bordes filosos como el diámetro de una nube. Como hormigas que recorren en fila los dermatomas del cuerpo. Como agujas que se clavan en la piel en forma de mosaico. Los elefantes ligeros acarician las costillas y las abejas pesadas oprimen los nervios. Mi dolor constante emigra a los polos, referido como una tarjeta postal inconclusa. Mi dolor es un dolor invertebrado cuya ausencia extraño. Como un ciego que no escucha... como un sordo que no ve... Hoy por fin me desperté sin dolor, lo cual quiere decir que me he curado o que estoy muerto.

Fui una célula que no supo dividir el tiempo relativo que suma sin restar. Mi vida es una multiplicación de genes egoístas silencio disonante de una llama. Fui une célula que se dividió en cero, y mi cuerpo par, y mis ojos nones, y mis brazos primos. Piernas negativas que se anclan como un tubérculo a su raíz cuadrada Fui un número par elevado al non, como la imagen de un espejo que se refleja en la imagen de otro espejo que se refleja en la imagen…